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Mark Powell a trouvé une porte dans sa cave, l’a ouverte et a pénétré dans un monde étrange, pourrissant, où des créatures sans yeux festoient de tripes et de sang, vénèrent un Dieu de la souffrance et de l’horreur.

Univers déliquescent, cellule de chair, silhouettes décharnées, Powell est allé trop loin pour avoir une santé mentale intacte. Sa vue, son ouïe, tous ses sens en fait, fatigués d’avoir contemplé l’horreur sans nom, l’indescriptible, l’innommable.

Quand Francis Bacon rencontre Jerome Bosch, l’anatomie se transforme en gore, la boucherie en art, et la sculpture en ignominie. Mieux vaut ne pas suivre Powell dans son antre hellraiserien, torture des membres et créatures dépecées. Lovecraft l’avait vu.

Ses êtres semblent perdus dans leurs propres mutations, atteints d’un mal inexplicable ; en retard, ou en avance sur l’évolution ils nous sont proches et éloignés en même temps, nous-mêmes écorchés, torturés, modifiés. Grands Anciens humanisés.

Pourriture naturelle, humains sacrifiés sur l’autel de la mutation, bio-torture et techno-sacrifice, tout est purulent chez Powell, pourritures informes et nouvelles chairs en naissance.

Le site de Mark Powell.

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